Amarelo-morte

Rosto sono, triste, aprofundando em amargura de alma. Falta de gosto, vontade, tempestade disfarçada em calma. Olhos exaustos, medo, "socorro!" grita o seu olhar; e no seu peito, dois pulmões, enchendo e esvaziando ar. Mãos pesadas, firmes, protegem o pouco que lhe resta. Talvez, seja isso que represente o suor que lhe escorre à testa. Ombros caídos, fardo pesado, mas não é algo que se enxergue em luz. Esse peso sentimental deve ser o que ele chama de cruz. Tentou sorrir, soou forçado, e não escondeu o que lhe ocorre há tempos; a dor expressa, parte do peito, vem devastando em um ritmo lento. Simplicidade corre nas veias e não tem muito do que se orgulhar. Alguma lágrima, escapa solta, vem lhe surgindo no olhar. Vejo de perto, de muito perto, complexo de inferioridade. Mas de longe, o que eu diria, é que é dotado de humildade. Sob seus olhos, sinais fortes de quem não dorme. E tais sinais vêm informando sofrimento, em uma proporção enorme. A expressão de sua face implora à vida alguma pausa, mas a vida ignora totalmente a sua causa. Talvez o fim esteja ali, talvez o começo de dias melhores. Mas os dias em que vive com certeza são os piores. Suas pernas bambas, tremem fraqueza, como que não aguentam mais um minuto. E quando estendo a mão para ajudá-lo, sou tomado de um grande susto. Seus movimentos são os meus e eu não encontro sua mão, há uma parede feita de vidro, efetuando separação. Desesperado para ajudá-lo, quebrei o vidro com murros fortes, mas o que tinha atrás do vidro era uma parede amarelo-morte. E ao sentir escorrer o sangue em seu perfeito vermelho, pude notar que aquele homem era meu reflexo no espelho.

Calças

Quero falar de algo que não seja paixão. Não seja amor, ou algum sentimento. Falar de algo que não tenha tanta coerência como viver. Falar palavras bobas, um tanto patéticas. Sorrir sem ter um grande motivo pra isso. Chorar por gostar de chorar. Ser feliz com a simplicidade. Reconhecer a energia vital de uma criança, vê-la desgastada em um idoso e aprender desfrutar do tempo. Suar a roupa por correr atrás de uma folha ao vento. Vencer o sofrimento. Sentar em um banco, cheirar o perfume de um cachecol. Acender uma fogueira na praia, tocar um violão, mesmo não sabendo fazer isso tão bem. Descobrir que existem segredos nos bolsos de suas calças e não somente papéis de balas, ou texto escritos à mão. Desligar o rádio, cantar uma música própria. Usar os olhos pra enxergar força de vontade, não desespero. Quero falar de algo que não seja tão falado. Algo como a verdade. Talvez, como timbres vocais. Falar de chapéus de palhas, que contam histórias mudas. Algumas vontades ocultas. Ver a porta se abrir, com um gemido de felicidade ensurdecedor. Acordar sem as meias que dormi. Ver o dia amanhecer falando de você. O sol com o seu sorriso, as nuvens com o seu olhar. Ouvir o vento cantar a sua música preferida. E dançar. Pular com vontade de voar. Com vontade de descobrir o céu, pra verificar o número de anjos e ter certeza que você não veio de lá. Quero falar de algo perfeito, perfeito como o seu beijo. Como os seus olhos e os cristais interiores. Como deslizar nos seus braços, até a água de um rio. Falar sobre mãos, e como elas se completam entrelaçadas. Falar sobre motivos pra continuar. Motivos pra parar de falar. Sentir o veludo. Tocar seu pescoço com vontade. Mascar o ódio e surpreender-me com suas palavras. Viver seus atos, descalçar seus sapatos, nos cobrir de lençóis. Tirar as calças e viver algo que seja paixão, amor ou algum sentimento