Amarelo-morte

Rosto sono, triste, aprofundando em amargura de alma. Falta de gosto, vontade, tempestade disfarçada em calma. Olhos exaustos, medo, "socorro!" grita o seu olhar; e no seu peito, dois pulmões, enchendo e esvaziando ar. Mãos pesadas, firmes, protegem o pouco que lhe resta. Talvez, seja isso que represente o suor que lhe escorre à testa. Ombros caídos, fardo pesado, mas não é algo que se enxergue em luz. Esse peso sentimental deve ser o que ele chama de cruz. Tentou sorrir, soou forçado, e não escondeu o que lhe ocorre há tempos; a dor expressa, parte do peito, vem devastando em um ritmo lento. Simplicidade corre nas veias e não tem muito do que se orgulhar. Alguma lágrima, escapa solta, vem lhe surgindo no olhar. Vejo de perto, de muito perto, complexo de inferioridade. Mas de longe, o que eu diria, é que é dotado de humildade. Sob seus olhos, sinais fortes de quem não dorme. E tais sinais vêm informando sofrimento, em uma proporção enorme. A expressão de sua face implora à vida alguma pausa, mas a vida ignora totalmente a sua causa. Talvez o fim esteja ali, talvez o começo de dias melhores. Mas os dias em que vive com certeza são os piores. Suas pernas bambas, tremem fraqueza, como que não aguentam mais um minuto. E quando estendo a mão para ajudá-lo, sou tomado de um grande susto. Seus movimentos são os meus e eu não encontro sua mão, há uma parede feita de vidro, efetuando separação. Desesperado para ajudá-lo, quebrei o vidro com murros fortes, mas o que tinha atrás do vidro era uma parede amarelo-morte. E ao sentir escorrer o sangue em seu perfeito vermelho, pude notar que aquele homem era meu reflexo no espelho.